Was der Hammer sang

Rensting

Kapitel 3 von 3 • 9 Min. Lesezeit
Ein blondbärtiger Zwerg an einer primitiven Schmiede in tranceartigem Zustand, blau-weiße Energie strahlt vom Metall aus, eine menschliche Familie beobachtet mit offenen Mündern im Hintergrund und ein Wildschwein steht in der Nähe

Ich brauchte den Großteil des Vormittags, um die Schmiede heiß genug zu bekommen.

Holzkohle, wie sich herausstellt, ist ein zutiefst unbeeindruckender Brennstoff. Ich arbeitete den Blasebalg mit stetigem Rhythmus — drücken, loslassen, drücken, loslassen — und die Kohlen hellten sich von mürrischem Orange zu etwas Brauchbarem auf, aber der ganze Vorgang war, als versuche man eine Badewanne mit einer Kerze zu heizen. Wo ein koksbetriebener Hochofen Eisen in Minuten auf Weißglut gebracht hätte, brauchte dieser erbärmliche kleine Herd Stunden geduldiger Überredung. Blasebalg pumpen. Holzkohle nachwerfen. Nochmal pumpen. Warten. Leise auf Zwergisch fluchen. Weiter pumpen.

Edric beobachtete eine Weile aus der Entfernung, an die Scheunenwand gelehnt, die Arme verschränkt. Ich glaube, er versuchte herauszufinden, was genau ich da tat. Als ich das erste Stück Alteisen mit geliehener Zange aus der Glut zog und auf den Brotlaib-Amboss setzte, löste er die verschränkten Arme. Als ich begann, das Metall zu bearbeiten — falten, schlagen, wieder falten, um das Gröbste der Schlacke auszutreiben — trat er einen Schritt näher.

Lasst mich klarstellen, was ich herstellte, denn es ist später wichtig.

Eine Speerspitze. Genauer gesagt, eine fünfseitige Pyramide, die sich zu einer einzigen scharfen Spitze verjüngt. Keine Klinge — Klingen brauchen guten Stahl, um eine Schneide zu halten, und ich hatte keinen guten Stahl. Ich hatte überhaupt keinen Stahl. Was ich hatte, war grobes Eisen voller Verunreinigungen, und das Beste, was man mit grobem Eisen machen kann, ist eine Stichspitze: eine Form, bei der die gesamte Kraft sich an der Spitze konzentriert und durch alles durchstößt, was sie trifft. Fünf Seiten, weil fünf das beste Verhältnis von Strukturfestigkeit und Schärfe am Konvergenzpunkt der Flächen ergibt. Es ist Geometrie. Unter der Erde lernen wir Geometrie, bevor wir lesen lernen, und das aus gutem Grund — Geometrie verhindert, dass Minen einstürzen. Sie macht offenbar auch brauchbare Speerspitzen.

Die ersten Schläge waren unbeholfen. Das Eisen war zu kalt — ich hatte die Schmiede nicht heiß genug bekommen — und es wehrte sich gegen den Hammer wie nasser Lehm, träge und stur. Ich erhitzte es nochmal. Versuchte es nochmal. Besser, aber immer noch falsch. Die Symmetrie stimmte nicht. Zwei der fünf Flächen waren uneben, und die Spitze war stumpf, wo sie hätte scharf sein sollen. Es sah aus wie etwas, das ein Lehrling im ersten Jahr produzieren und dann unter seiner Werkbank verstecken würde, bevor der Ausbilder es bemerkt.

Ich erhitzte es ein drittes Mal, pumpte den Blasebalg, bis meine Arme brannten und die Kohlen endlich, widerwillig, eine ordentliche Arbeitstemperatur erreichten. Zog das Eisen heraus. Setzte es auf den Amboss. Hob den Hammer.

Und dann passierte etwas.

Ich weiß nicht, wie ich es erklären soll. Ich habe in den Wochen seither versucht, die richtigen Worte zu finden, und die richtigen Worte existieren nicht. Das Nächste, was ich schaffe, ist dies: kennt ihr den Moment kurz vor dem Einschlafen, wenn man nicht ganz wach und nicht ganz weg ist und die Grenze zwischen Denken und Träumen sich in etwas Warmes und Kantenloses auflöst? Es war so ähnlich. Nur dass ich stand, einen Hammer hielt und statt einzuschlafen in etwas völlig anderes hineinfiel.

Der Schlag landete. Nicht dort, wo ich gezielt hatte — dort, wo er hin musste. Der Unterschied ist entscheidend. Wenn man zielt, denkt man über Winkel und Kraft und Platzierung nach und all die Arten, wie man es falsch machen könnte. Wenn der Schlag dort landet, wo er hin muss, denkt man gar nicht. Der Arm weiß es. Das Metall weiß es. Der Hammer fällt und das Eisen antwortet und man tut es wieder, und wieder, und der Rhythmus ist so präzise, so perfekt gleichmäßig, dass es aufhört, sich wie Schlagen anzufühlen, und anfängt, sich wie Atmen anzufühlen.

Mein Mund öffnete sich, und ich sang.

Ich muss hier innehalten, denn sang ist sowohl falsch als auch richtig. Es war kein Singen wie bei einem Wirtshauslied oder einem Schlaflied. Es war ein Singsang — tief, guttural, rhythmisch — in einer Sprache, die ich als Altzwergisch erkannte, von der ich aber, hätte man mir eine Armbrust an den Kopf gehalten, kein einziges Wort hätte übersetzen können. Die Silben kamen von irgendwo unterhalb meiner Gedanken. Von irgendwo unterhalb von mir.

Ich hatte Lieder wie dieses schon einmal gehört. Einmal, als ich vielleicht zwölf war, hatte ich mich zur Besuchergalerie über der Großschmiede hinuntergeschlichen — nicht bei einem Schulausflug, sondern weit nach der Sperrstunde, weil ich dem Klang gefolgt war, dem tiefen Puls, der nachts durch den Stein der unteren Ebenen heraufdrang — und den Schmiedemeistern bei der Spätschicht zugesehen. Die Höhle war dunkel bis auf das Ofenglühen, und in diesem roten Licht sangen die Meisterschmiede bei der Arbeit. Ihre Stimmen flochten sich ineinander und lösten sich und flochten sich wieder zusammen, einem Rhythmus folgend, der sich älter anfühlte als die Worte selbst, und sogar von der Galerie, sogar als Kind, das nichts über Schmiedekunst oder Magie oder die tiefen Traditionen seines eigenen Volkes verstand, spürte ich es. Die Art, wie der Klang sich in meiner Brust niederließ wie ein zweiter Herzschlag. Die Art, wie der Stein unter meinen Füßen in Sympathie summte, als lauschte der Berg selbst.

Ich hatte diese Lieder nie gelernt. Ich war nicht dazu bestimmt. Sie waren das Vorrecht der Meisterschmiede, weitergegeben von Lehrer zu Lehrling nach Jahrzehnten der Ausbildung und Jahren des Vertrauens. Ich war ein mittelmäßiger Student, der in roter Tinte als „unbemerkenswert" klassifiziert worden war, unterstrichen, und zum Tunnelwischen als Strafe für die Zerstörung eines Porträts abkommandiert. Die Schmiedegesänge waren genauso weit über mir wie das Büro des Großmeisters.

Aber die Worte waren da.

Sie strömten aus mir heraus, silbenperfekt, im Takt des Hammers. Ich hätte sie genauso wenig aufhalten können wie meinen eigenen Herzschlag. Der Rhythmus und der Gesang waren eins — das Lied formte die Schläge, die Schläge trieben das Lied — und meine Hände bewegten sich mit einer Präzision, die ich nie besessen hatte. Nicht in dreißig Jahren Schulausbildung. Nicht an meinem besten Tag, der eine Rune hervorgebracht hatte, die Professor Aldrik beschrieb als „technisch eine Rune in der gleichen Weise, wie eine eingestürzte Mine technisch Architektur ist." Dies war nicht die Präzision meines besten Tages. Dies war etwas anderes, das meine Hände trug.

Schlag. Drehen. Schlag. Falten. Schlag. Das Eisen flachte ab, bog sich, wurde dünner. Ich dachte nicht mehr an die fünfseitige Pyramide. Ich dachte an gar nichts. Ich war in dem Metall, fühlte seine Maserung, spürte die letzten hartnäckigen Schlacketaschen wie Schatten in Glas und trieb sie aus mit Schlägen, die genau, unmöglich richtig landeten. Jeder Schlag klang rein und wahr, und der Klang verband sich mit dem Gesang, bis die beiden nicht mehr zu unterscheiden waren — Stimme und Hammer, Lied und Stahl, alles ein einziges, ununterbrochenes Ding, das durch mich hindurchströmte wie Wasser durch eine Rinne.

Mila fand mich zuerst.

Ich bemerkte sie nicht — ich bemerkte an diesem Punkt nichts, da ich anderweitig mit dem beschäftigt war, was auch immer mit mir geschah — aber mir wurde erzählt, sie kam aus dem Bauernhaus, weil sie den Klang gehört hatte. Nicht das Hämmern; das hatten sie den ganzen Morgen gehört. Das Singen. Den tiefen, rhythmischen Gesang, der in einer Hofschmiede nichts zu suchen hatte, und schon gar nicht in mir.

Sie stand am Rand des Schmiedebereichs mit offenem Mund. Einfach... offen. Mila, die in der ganzen Zeit, die ich sie kannte, nicht ein einziges Mal um Worte verlegen gewesen war, die über alles eine Meinung hatte und die Lautstärke, sie mitzuteilen, hatte keine Worte.

Ren kam als nächster. Dann Halla, in der Tür des Bauernhauses, eine Hand gegen den Rahmen gepresst, als bewege sich der Boden und sie müsste sich an etwas festhalten. Dann Edric, der neben seiner Frau stehenblieb und mich mit einem Ausdruck anstarrte, den ich nicht hätte lesen können, selbst wenn ich in der Lage gewesen wäre, es zu versuchen.

Der Klang hallte wider. Nicht nur in der Luft — im Stein des Schmiedeherds, in der festgetretenen Erde unter meinen Füßen, in den Knochen der Menschen, die dort standen und zusahen. Halla erzählte mir später, durch Milas stockende Übersetzung, dass sie es in den Zähnen spürte. Edric, der kein Mann ist, der zu poetischen Beschreibungen neigt, sagte, es war, als stünde man nah an einem Fluss und spürte die Strömung durch das Ufer. Als bewegte sich etwas Mächtiges, ganz nah, gerade außer Sicht.

Sogar der Keiler kam. Er trottete über den Hof — näher an die Familie heran als je zuvor, nah genug, dass Ren hätte die Hand ausstrecken und ihn berühren können — und blieb fünf Schritte von der Schmiede entfernt stehen. Sein breiter Kopf war gesenkt, seine kleinen Ohren nach vorn gerichtet, mir zugewandt. Nicht beobachtend. Lauschend.

Ich weiß nicht, wie lang es dauerte. Edric sagte eine Stunde. Halla sagte weniger. Mila sagte ewig, was wahrscheinlich die ehrlichste Antwort ist.

Als es brach — als die Trance mich losließ, freigab wie eine Faust, die sich öffnet — taumelte ich.

Der Hammer rutschte mir aus den Fingern und traf den Boden. Meine Hände zitterten. Mein Hemd war durchgeschwitzt, und meine Arme schmerzten mit einer knochenteiefen Erschöpfung, die nahelegte, dass sie weit härter gearbeitet hatten, als irgendein Paar Arme arbeiten sollte, wie lange es auch gewesen sein mochte. Das Schmiedefeuer war zu blasser Asche und verglühenden Resten heruntergebrannt. Und auf dem Amboss, noch die leiseste Wärme abstrahlend, lag die Speerspitze.

Ich sah sie an.

Fünf Flächen. Perfekt symmetrisch. Fünf Kanten, die in einer Spitze zusammenliefen, so scharf, dass sie sich jenseits der Sichtbarkeit zu verjüngen schien, als existiere die Spitze auf einer Skala, die kleiner war, als das Auge auflösen konnte. Die Oberfläche war glatt, die Maserung dicht und gleichmäßig, und die Farbe war falsch — nicht das stumpfe Grau von bearbeitetem Eisen, sondern etwas Dunkleres, Dichteres, mit einem schwachen blau-schwarzen Schimmer, der das Licht einfing und etwas Seltsames damit anstellte. Dies war kein Stahl. Man kann keinen Stahl in einer Holzkohleschmiede mit einem Handblasebalg und einem narbigen Amboss und Willenskraft herstellen. Das wusste ich. Jede Metallurgiestunde, die ich je besucht hatte, bestätigte es.

Aber es war auch nicht das grobe, körnige Eisen, mit dem ich angefangen hatte. Es war etwas dazwischen. Etwas, das kein Recht hatte zu existieren, angesichts der Materialien und der Werkzeuge und des Schmieds.

Und auf einer Fläche der Pyramide, nahe der Basis, wo sie am Schaft aufliegen würde, war eine Rune.

Ich starrte sie lange an.

Es war eine Zwergenrune. So viel war klar — die eckigen Striche, die verzweigten Formen, die Art, wie sie im Metall saß, als wäre sie dort gewachsen statt eingeschnitten. Ich hatte Runen in Lehrbüchern gesehen. Ich hatte sie in Fortgeschrittener Runenkunde bei Professor Aldrik studiert, der drei Semester damit verbracht hatte, uns die Theorie der Runeninschrift beizubringen, und ein desaströses Semester, in dem er uns sie in der Praxis versuchen ließ. Mein bester Versuch, der, auf den ich am stolzesten war, hatte von Professor Aldrik die Einschätzung eingebracht: „Ich kann erkennen, dass dies versucht, eine Rune zu sein."

Diese Rune versuchte nicht. Diese Rune war angekommen. Sie war sauber, präzise, geschnitten mit der stillen Zuversicht von jemandem, der seit Jahrzehnten Runen einschrieb. Das Zeichen eines Runenpriesters — die Art Arbeit, die ein Verständnis von Resonanz, Absicht und magischer Struktur erfordert, das ich nicht hatte. Nie gehabt hatte. Nicht zwischen meinem dritten Hammerschlag und jetzt hätte erwerben können.

Ich erinnerte mich nicht, sie eingeritzt zu haben.

Ich stand da, schwer atmend, die Zange noch in der Hand, und versuchte, die verlorene Zeit zu rekonstruieren. Das Letzte, woran ich mich klar erinnern konnte, war der Beginn der dritten Erhitzung. Danach — Fragmente. Der Rhythmus des Hammers. Ein Gefühl von Wärme, das nichts mit der Schmiede zu tun hatte. Worte, die ich nicht ganz hören konnte, wie jemand, der im Nebenzimmer spricht. Und dann dies: eine Speerspitze, zu gut für ihre Materialien, mit einer Rune, die ich nicht gemacht hatte, abkühlend auf einem Amboss, der nichts Beeindruckenderes als einen Hufnagel hätte hervorbringen sollen.

„Ich muss es gemacht haben, ohne nachzudenken", sagte ich. Zu niemandem im Besonderen. „Muskelgedächtnis. Von Fortgeschrittener Runenkunde."

Das war, wie ich sogar während ich es sagte verstand, eine zutiefst dumme Erklärung. Mein Muskelgedächtnis von Fortgeschrittener Runenkunde hatte nichts hervorgebracht außer dem, was Professor Aldrik diplomatisch als „aggressives Kratzen" bezeichnete. Was auch immer diese Rune eingeritzt hatte, waren nicht meine Muskeln gewesen, oder mein Gedächtnis, oder irgendetwas anderes, das ich für mich beanspruchen konnte.

Ich beschloss, nicht darüber nachzudenken.

Die Familie beobachtete noch immer. Edrics Gesichtsausdruck hatte sich verändert — nicht zu Wärme, nicht zu Vertrauen, aber zu etwas, das ich nicht ganz benennen konnte. Der Blick, den man einer Tür gibt, wenn sie in ein anderes Zimmer führt als erwartet. Eine Neukalibrierung. Was auch immer er gedacht hatte, was ich war — ein seltsames, nutzloses, streunerndes bärtiges Geschöpf, das seine Kinder adoptiert hatten — er überarbeitete die Einschätzung.

Mila war die Erste, die sich bewegte. Sie ging zur Schmiede, spähte auf die abkühlende Speerspitze auf dem Amboss und sagte, sehr leise zum ersten Mal, seit ich sie kannte: „Vacker."

Hübsch.

Ich passte die Speerspitze am Nachmittag an den Moppstiel an.

Es war Präzisionsarbeit — und mit „Präzision" meine ich, dass ich eine Stunde mit einem geliehenen Messer verbrachte und sorgfältig das Ende des Schaftes in eine konische Aufnahme schnitzte, die die Basis der Pyramide bündig und fest aufnehmen würde. Dann Lederwicklung, eng und überlappend, geschnitten aus einem alten Geschirriemen, den Halla mir gebracht hatte, ohne gefragt zu werden — was die direkteste Kommunikation war, die sie seit der Schüssel Eintopf auf dem Zaunpfosten angeboten hatte. Ich sicherte die Wicklung mit Eisenstiften: gewöhnliche Nägel aus Edrics Alteisenkiste, durch den Schaft gehämmert und auf der anderen Seite flach gebogen. Nicht elegant. Aber solide.

Als es fertig war, hielt ich es hoch.

Ein Speer. Gut zwei Meter von der Unterkante bis zur Spitze. Der Schaft — glattes, helles Hartholz, abgenutzt von Monaten des Wischens und Wanderns und Kämpfens und Tragens — lag in meinen Händen, als hätte er immer darauf gewartet. Die Speerspitze fing das Nachmittagslicht und trank es in sich hinein, gab nur jenen schwachen blau-schwarzen Schimmer und die klaren, eckigen Linien der Rune zurück.

Ich testete die Balance. Sie war gut. Besser als gut — das Gewicht des Kopfes war exakt richtig für den Schaft, was nicht möglich hätte sein sollen, wenn man bedenkt, dass ich jedes Maß nach Augenmaß genommen hatte, während ich mich in irgendeiner Art Fugue-Zustand befand. Ich verschob meinen Griff, fand den Schwerpunkt, ohne nachzudenken. Der Speer bewegte sich, wenn ich mich bewegte, als würde er zuhören.

Ich stieß gegen einen Zaunpfosten. Die fünfseitige Spitze schlug acht Zentimeter tief in abgelagertes Eichenholz, und als ich sie herauszog, war das Loch scharfkantig und tief.

Ich testete es nochmal. Gleiches Ergebnis. Die Spitze war phänomenal, unvernünftig scharf — schärfer als Hofeisen jedes Recht hatte zu sein, schärfer als alles, was ich je in dreißig Jahren Schmiedelektionen an der Akademie hervorgebracht hatte. Einschließlich der Male, an denen ich es tatsächlich versucht hatte, was nicht oft war.

Edric beobachtete von der Scheunentür. Als ich den Speer zum zweiten Mal aus dem Zaunpfosten zog, gab er ein einzelnes, langsames Nicken. Dann sah er auf den beschädigten Zaunabschnitt — den, durch den die Wölfe vor drei Nächten gebrochen waren — und zurück zu mir.

Ich nickte zurück. Ja. Dafür ist er.

Dann war da die Sache mit dem Namen.

Ich sollte es erklären. Wenn ein Zwerg eine persönliche Waffe schmiedet — kein Auftrag, keine Trainingsübung, sondern eine Waffe, die von der eigenen Hand für den eigenen Gebrauch gefertigt wird — verlangt die Tradition, dass man sie benennt. Es ist ein alter Brauch, älter als die Akademie, älter als die Grummelnden Tiefen, möglicherweise älter als die Berge selbst. Der Name ist ein Band zwischen Schöpfer und Waffe. Eine Erklärung, dass dieses Ding, das man geschaffen hat, deins ist, und du es in alles tragen wirst, was kommt, und was auch kommt, wird durch euch beide hindurch müssen.

Die Namenskonventionen variieren. Manche Zwerge wählen Namen der Macht — Grimmkiefer, Steinspalter, Donnerschlag. Namen, die klingen wie das, was sie tun, die Gewicht und Drohung und das implizite Versprechen eines sehr schlechten Tages für jemanden tragen. Andere benennen nach Abstammung und ehren die Waffe eines Elternteils oder die Lehre eines Meisters. Und einige wenige benennen nach Wahrheit — nach dem, was die Waffe tatsächlich ist, ohne Anmaßung oder Beschönigung.

Ich hielt meinen Speer — meinen Moppstiel mit einer Spitze, meine verzweifelt improvisierte un-zwergische Abscheulichkeit, die irgendwie, durch einen Prozess, den ich nicht verstand und nicht wiederholen konnte, mehr geworden war als die Summe ihrer erbärmlichen Teile — und dachte über Namen nach.

Nicht Donnerschlag. Nicht Steinspalter. Das waren Namen für Waffen, die in der Großschmiede aus Tiefeneisen von Meistern geschmiedet wurden, die sich das Recht auf Großartigkeit verdient hatten. Diese Waffe war aus Alteisen auf einem Hofamboss von einem Studenten gemacht, der aus der Armbrustausbildung geworfen worden war. Sie verdiente Ehrlichkeit.

Ich dachte darüber nach, woher sie kam. Ein Moppstiel. Ausgegeben als Strafe. Benutzt, um die Tunnel der Grummelnden Tiefen zu reinigen, Dreck und Schmutz von Steinböden zu schrubben, die niemanden interessierten, in Gängen, die niemand besuchte. Er war durch Unrat geschleift worden, in schmutziges Wasser getaucht, in Ecken abgestellt. Dann hatte er ein Portal durchquert, einen Keiler bekämpft, hundert Meilen offenes Grasland zurückgelegt und war hier angekommen — auf einem Hof am Rand des Nirgendwo, in den Händen eines Zwerges, der kein Recht hatte, Waffen herzustellen, mit einer Speerspitze, die kein Recht hatte, so gut zu sein, wie sie war.

Und ich dachte an das, was gerade passiert war. Die Trance. Die unmöglich sauberen Schläge — jeder einzelne genau dort landend, wo er hin musste, nicht wo ich gezielt hatte. Sauber. Das Wort kreiste immer wieder zurück. Ren. Sauber. Was der Mopp getan hatte. Was der Hammer getan hatte. Was die Spitze tun würde.

„Rensting", sagte ich.

Sauber-Stich.

Es war kein Name der Macht. Kein Schmiedemeister in der Geschichte der Grummelnden Tiefen hatte je eine Waffe Sauber-Stich genannt. Er donnerte nicht. Er versprach keine Verheerung. Duggan hätte ihn angesehen, im Kopf hin und her gewendet und gesagt „das ist... eigentlich nicht schlecht", was von Duggan praktisch eine stehende Ovation war. Der Großmeister wäre kurz verwirrt gewesen, was besser war als enttäuscht.

Aber er war wahr. Ren — das Reinigen, die Jahre des Schrubbens und die Schläge, die von woanders gekommen waren und sauber wie ein Gebet gelandet waren. Sting — denn das war ich. Kein Donnerschlag. Keine Lawine. Ein Stich. Klein, präzise, und genug, um etwas viel Größeres als mich zweimal nachdenken zu lassen. Und die Rune auf der Speerspitze — die, die ich nicht eingeritzt hatte, die aussah wie die Arbeit eines Runenpriesters, der das seit fünfzig Jahren tat — schien zuzustimmen. Oder zumindest zerfiel sie nicht aus Protest, was ich als Billigung wertete.

„Rensting", sagte ich noch einmal, leiser. Ihn testend. Das Gewicht der Silben spürend.

Und der Name legte sich in die Waffe wie ein Schlüssel in ein Schloss — wie das letzte Teil von etwas, das seinen Platz findet — und das Ding, das ein Moppstiel gewesen war und dann ein Wanderstab und dann ein Speerschaft, wurde endlich es selbst.

Ich lehnte Rensting an die Scheunenwand. Das letzte Licht des Nachmittags traf die Rune, und nur für einen Moment — einen Herzschlag, nicht mehr — glaubte ich, sie pulsieren zu sehen. Ein schwaches Flackern von etwas, das kein Widerschein war und kein Trick des Auges und nichts, das ich erklären konnte. Ein Leuchten, kalt und kurz, aus dem Inneren des Metalls selbst.

Dann war es verschwunden, und die Rune war nur eine Rune, und der Speer war nur ein Speer, und ich war sehr, sehr müde.

Die Trance — was auch immer es gewesen war — hatte mir etwas entzogen. Ich konnte die Leere in meinen Armen spüren, in meiner Brust, im Hinterkopf, wo ein Kopfschmerz sich gerade eine permanente Siedlung einrichtete. Ich setzte mich an die Scheunenwand, neben meinen Speer, und schloss die Augen.

Morgen, oder in der Nacht danach, oder in der danach, würden die Wölfe wiederkommen. Sie kamen immer. Und wenn sie kamen, würde ich in einem Bauernhof stehen mit einer Waffe, die kein Zwerg mit Selbstachtung tragen würde, mit einer Rune, die ich nicht erklären konnte, geschmiedet durch ein Lied, an das ich mich nicht erinnern konnte.

Aber Rensting war scharf. Und ausbalanciert. Und meins.

Und ich war bereit. Oder so bereit, wie ich es je sein würde — was, wenn mein bisheriges Leben irgendein Hinweis war, genügen musste.