Bleiche Augen

Sie kamen in der siebten Nacht.

Ich weiß, dass es die siebte war, weil ich mitgezählt hatte — eine Angewohnheit, die ich von Ren übernommen hatte, der jeden Morgen eine Kerbe in die Scheunenwand ritzte, mit dem konzentrierten Ernst eines Jungen, der verstand, dass es wichtig ist, den Überblick zu behalten, auch wenn er nicht ganz erklären konnte, warum. Sieben Kerben. Sieben Tage, seit ich Kaminrauch zu einem Bauernhof gefolgt war und entdeckt hatte, dass Menschenkinder effektive, wenn auch gelegentlich gewalttätige Sprachlehrer sind.

Sieben Tage. In dieser Zeit hatte ich ungefähr hundertvierzig Wörter gelernt, sechs Zaunpfosten repariert, bei drei verschiedenen Gelegenheiten daran gescheitert, eine Ziege zu melken, und eine Beziehung zu den Hühnern entwickelt, die man am besten als gegenseitigen Gebietsstreit beschreiben konnte. Ich war, nach meiner eigenen vorsichtigen Einschätzung, dabei, beinahe nützlich zu werden.

Dann begann das Schreien.

Nicht menschliches Schreien — das kam später, gedämpft und scharf aus dem Inneren des Bauernhauses. Das hier war etwas anderes. Ein hohes, meckerndes Kreischen aus dem Viehgehege, der Laut eines Tieres in absoluter Panik, und darunter ein Geräusch, das ich noch nie gehört hatte: ein nasses, knirschendes Knurren, das in meiner Brust nachhallte wie ein falsch getroffener Trommelschlag.

Ich war vom Strohhaufen herunter, bevor ich richtig wach war, Moppstiel in der Hand, Herz dem Körper voraus. Ich traf die Scheunentür mit voller Geschwindigkeit — was für einen Zwerg meiner Dimensionen nicht besonders schnell ist, aber an Entschlossenheit wettmacht, was ihm an Anmut fehlt — und stolperte in den Hof.

Mondlicht. Der Hof war darin getränkt, jede Oberfläche bleich und scharfkantig, die Schatten schwarz wie Grubenwasser. Das Ziegengatter war zwanzig Schritte voraus. Der Zaun — mein Zaun, der Abschnitt, den ich vor fünf Tagen mit solchem zwergischen Stolz verstärkt hatte — war intakt. Aber die Nordseite, die originalen Bretter, zu denen ich noch nicht gekommen war, war zerbrochen. Nicht durchgefault. Durchgeschlagen. Bretter hingen nach innen wie gebrochene Rippen, das Holz um die Lücken herum gesplittert und frisch.

Und in der Lücke, Gestalten.

Drei davon. Niedrig und schwer und sich mit einer Bedächtigkeit bewegend, die zu keinem Tier gehörte, dem ich je begegnet war — nicht Höhlenratten, nicht Tunnelkatzen, nicht dem übellaunigen Dachs, der einmal Professor Grumthars Büro besetzt hatte und sich sechs Wochen lang weigerte zu gehen. Diese hier bewegten sich, als würden sie darüber nachdenken.

Die nächste hatte eine Ziege. Ich konnte es sehen — Flecki, die mit dem braunen Ohr, die Mila benannt hatte, sich windend und tretend in ihrem Maul — und der Wolf beendete den Fang nicht. Er schleifte. Methodisch. Geduldig. Wie ein Arbeiter, der Fracht transportiert.

Ich stand da.

Nicht erstarrt — ich möchte hier präzise sein. Meine Beine funktionierten. Meine Arme funktionierten. Mein Gehirn arbeitete sehr, sehr schnell und präsentierte mir eine detaillierte taktische Analyse, die wie folgt lautete: drei Wölfe, jeder ungefähr so groß wie ein kräftiges Pony, mit Kiefern, die durch Eichenzäune schlagen können, gegen einen Zwerg mit einem abgebrochenen Moppstiel und ohne Rüstung. Die Analyse war gründlich, sie war akkurat, und ihre Empfehlung war: nein.

Dann drehte der zweite Wolf seinen Kopf und sah mich an.

Ich habe seitdem viel Zeit damit verbracht, zu versuchen, diese Augen zu beschreiben. Worte versagen — nicht metaphorisch, sondern buchstäblich. Die Worte, die ich habe, reichen nicht aus für das, was ich im Mondlicht dieses Bauernhofs sah, fünfzehn Schritte entfernt von etwas, das mich ansah und entschied, dass ich nicht von Bedeutung war.

Sie waren bleich. Nicht das reflektierende Glänzen, das man nachts in Tieraugen sieht — ich hatte darüber gelesen, das Tapetum lucidum, die Art, wie bestimmte Geschöpfe Licht einfangen und zurückwerfen. Diese Augen fingen nichts ein. Sie erzeugten. Ein kaltes, flaches Leuchten, die Farbe von altem Knochen, das von irgendwo hinter den Augen zu kommen schien, nicht aus ihnen. Wie Lampen hinter Vorhängen aus Haut.

Die Zähne waren schlimmer.

Sie ragten aus dem Maul des Wolfs in falschen Winkeln hervor — zu lang, zu viele, den Kiefer auf eine Weise drängend, die für nichts möglich sein sollte, das sein Maul schließen musste. Einige reichten über die Unterlippe hinaus, sichtbar selbst bei geschlossenem Kiefer.

Der Wolf sah mich an. Ich sah ihn an. Er hielt meinen Blick vielleicht drei Herzschläge lang — lang genug, damit ich verstand, mit einer Klarheit, die sich in meine Knochen legte wie kaltes Wasser, dass mein abgebrochener Moppstiel ein Witz war. Dass ich ein Witz war. Dass dieses Geschöpf mich nicht als Bedrohung betrachtete, nicht als Hindernis, nicht als irgendetwas, wofür es sich lohnte, seine Pläne anzupassen.

Dann wandte es sich wieder um, um seinem Gefährten beim Schleifen der Ziege durch die Lücke im Zaun zuzusehen.

Die Haustür krachte auf. Edric kam herausgerannt, barfuß, Axt in beiden Händen, etwas Rohes und Verzweifeltes rufend. Halla stand hinter ihm in der Tür, die Kinder an ihre Beine gepresst, und selbst im Mondlicht konnte ich sehen, dass jedes Gesicht denselben Ausdruck trug: nicht Überraschung. Nicht Schock. Resignation. Das war schon einmal passiert. Das passierte wieder.

Edric stürmte zum Zaun. Er schwang die Axt gegen den nächsten Wolf — ein guter Schwung, schwer und entschlossen, die Art Schwung, die einen Holzklotz glatt gespalten hätte — und der Wolf wich aus. Nicht davongerannt. Nicht zusammengezuckt. Ausgewichen, mit der ruhigen Präzision von etwas, das den Bogen einer Axt verstand und sich entschieden hatte, ohne erkennbare Besorgnis, nicht dort zu sein, wo sie auftraf.

Der dritte Wolf — derjenige, der die Baumgrenze hinter seinen Gefährten beobachtet hatte — richtete seine bleichen Augen auf Edric. Ich sah etwas in diesem Blick, das mir den Magen umdrehen ließ. Nicht Hunger. Nicht Wut. Einschätzung. Er maß ihn ab. Berechnete, ob er die Mühe wert war.

Er entschied, dass er es nicht war. Der Wolf mit der Ziege verschwand durch die Lücke. Die beiden anderen folgten — nicht rennend, nicht fliehend. Gehend. Sich zurückziehend, zu ihren eigenen Bedingungen, in ihrem eigenen Tempo, in die Schatten am Rand des Waldes.

Flecki hatte aufgehört zu schreien.

Die Stille danach war das Schlimmste. Edric stand am zerbrochenen Zaun, die Axt an seiner Seite hängend, schwer atmend, in die Dunkelheit starrend, wohin die Wölfe verschwunden waren. Halla hatte die Kinder ins Haus geholt — ich konnte Mila weinen hören, ein raues, stockendes Geräusch, das mehr wütend als verängstigt war, und Ren war still, was schlimmer war.

Zwei Ziegen übrig. Drei waren es gewesen, als ich ankam.

Ich ging zum Zaun. Die zerbrochenen Bretter lagen verstreut im Mondlicht, und ich konnte die Krallenspuren sehen, wo sie durchgerissen worden waren — frische Rillen im Holz, tief genug, um meine Finger bis zum ersten Knöchel zu verschlucken. Ich kniete nieder und untersuchte die Spuren in der weichen Erde auf der anderen Seite. Sie waren riesig. Größer als meine gespreizte Hand. Die Ballen hatten sich tief eingedrückt, die Krallenspuren reichten weit über die Zehen hinaus, und der Abstand zwischen ihnen war länger, als er hätte sein sollen. Zu lang. Als wären die Beine, die sie hinterlassen hatten, gestreckt.

Edric sagte etwas zu mir. Ich verstand die Worte nicht, aber ich brauchte es nicht. Es war die Stimme eines Mannes, der schon lange gegen etwas kämpfte, das er nicht besiegen konnte, und dem die Ausreden ausgingen.

Ich sah meinen Moppstiel an.

Edric sah meinen Moppstiel an.

Keiner von uns sprach, denn was gab es zu sagen? Wir wussten beide, was es war. Ein Stock. Ein Reinigungsgerät, getragen von einem Zwerg, der als Strafe für einen katastrophalen Ambosswurf-Vorfall zum Tunnelwischen abkommandiert worden war, jetzt in einem Bauernhof stehend, gegen Wölfe, die Äxten auswichen und durch Eiche brachen, ohne den Schritt zu verlangsamen.

Ich sah an der Scheune vorbei, dorthin, wo die alte Schmiede im Mondlicht stand. Kalt. Dunkel. Von Spinnweben und Nichtgebrauch bedeckt.

Aber eine Schmiede.

Ich zeigte darauf. Dann auf den zerbrochenen Zaun. Dann machte ich eine Geste, die hoffentlich ich kann etwas Besseres machen als diesen Stock vermittelte, aber wahrscheinlich eher etwas wie ich habe einen medizinischen Notfall übermittelte.

Edric sah die Schmiede an. Dann mich. Dann wieder die Schmiede.

Er sagte ein Wort. Ich kannte es nicht, aber die Art, wie er es sagte — müde, skeptisch, und mit dem leisesten Anflug von na ja, was haben wir zu verlieren — war Übersetzung genug.

Er ging zurück zum Bauernhaus. Ich stand im Hof mit meinem nutzlosen Stock und sah in die Dunkelheit zwischen den Bäumen, wo drei Gestalten mit bleichen Augen ohne Eile verschwunden waren.

Zwei Ziegen übrig. Ein Zaun, der nicht halten würde. Eine Familie, die in kleinen Schritten gestorben war, bevor ich ankam, und die weiter in kleinen Schritten sterben würde, wenn sich nicht etwas änderte.

Der Keiler stand am Rand des Hofs. Ich hatte nicht bemerkt, wie er ankam — er war einfach da, schwer und dunkel und massiv, mit der Schnauze Richtung Baumgrenze, den breiten Kopf gesenkt und die Ohren flach angelegt. Er war die ganze Zeit dagewesen, wurde mir klar. Während des Angriffs, während des Schreiens, während der Wölfe. Nicht versteckt. Beobachtend. So wie ein Soldat eine feindliche Stellung beobachtet.

„Ich weiß", sagte ich zu ihm.

Der Keiler schnaubte.

„Ich weiß", sagte ich noch einmal, und ging zurück zur Scheune, wo ich nicht schlief.