Der Bannkreis

Ich wandte mich an den Eber.

„Komm", sagte ich.

Der Eber kam nicht.

Er stand am Eingang des tieferen Tunnels — dem hinter dem Bau des Alpha-Tiers, wo die Luft falsch zog — und pflanzte seine Hufe. Alle vier. Verriegelt. Ohren flach an den Schädel gepresst, Borsten in einer starren Linie entlang seiner Wirbelsäule aufgestellt, und seine Augen — normalerweise so ruhig, so großartig gleichgültig gegenüber allem, was die Welt auf ihn warf — zeigten Weiß an den Rändern.

Er wollte nicht gehen.

Ich versuchte es noch einmal. Machte einen Schritt in Richtung Tunnel. Schaute zurück.

Der Eber sah mich mit einem Ausdruck an, den ich noch nie in seinem Gesicht gesehen hatte und den ich nie wieder sehen wollte. Ein Ausdruck, der mit absoluter Endgültigkeit mitteilte: Nein. Es gibt nichts, was du sagen oder tun kannst. Nein.

Das war das Tier, das neun Wölfe angegriffen hatte. Das dem Alpha-Tier frontal begegnet war, Kiefer an Schulter, Knochen auf Knochen mahlend. Das gebissen, gekratzt, aufgeschlitzt und geschlagen worden war und keinen einzigen Schritt zurückgewichen war.

Und es wollte nicht in diesen Tunnel gehen.

Ich hätte auf den Eber hören sollen. Der Eber war klüger als ich. Der Eber hatte Instinkte, die nicht durch Neugier verkompliziert waren, oder durch Sturheit, oder durch den nagenden Zwergentrieb, eine Höhle bis zum Ende zu verfolgen.

„Gut", sagte ich. „Bleib hier. Ich bin schnell."

Der Eber schnaubte. Es war kein beruhigtes Schnauben.

Ich ging allein.

---

Der Tunnel war anders.

Nicht sofort — die ersten dreißig Schritte war es derselbe natürliche Stein, dieselben rauen Wände und der unebene Boden. Aber dann veränderte sich die Textur unter meinen Fingerspitzen. Von rohem Stein zu etwas Bearbeitetem. Nicht glatt, nicht mit der geduldigen Präzision zwergischer Tunnelbaukunst, wo jede Oberfläche gehobelt und gekantet und zu einem Standard fertiggestellt wird, der einen Geologen mit einem Messinstrument zufriedenstellen würde. Das hier war roh. Verzweifelt. Meißelspuren in den Fels gehauen in ungleichmäßigen Tiefen, die Schläge zu schnell, zu tief — die Spuren von jemandem, der so schnell wie möglich geschnitzt hatte, weil ihm die Zeit davonlief.

Jemand hatte diesen Stein bearbeitet. In Eile.

Die Temperatur sank. Nicht allmählich — eine Schwelle, die ich überschritt, eine Linie in der Luft, und plötzlich war mein Atem sichtbar. Was falsch war. Höhlen halten stabile Temperaturen. Das tun Höhlen — sie isolieren, sie mitteln, sie pendeln sich ein. Eine Höhle so flach, so nah an der Oberfläche, sollte kühl sein, aber nicht kalt. Das hier war kalt wie tiefe Minen kalt sind. Die Sorte, die von unten kommt, von Stein, der nie Sonnenlicht gekannt hat und nie kennen wird.

Renstings Rune begann zu flackern.

Nicht zu pulsieren — das tat sie im Kampf, ein rhythmisches blaues Leuchten, das zu den Stößen passte. Das hier war unregelmäßig. Ein Stottern. Eine Kerze in einem Zug, die sich nicht sicher ist, wohin die Luft sich bewegt. Das Licht warf zuckende Schatten auf den bearbeiteten Stein, und die Schatten bewegten sich auf eine Art, die mir nicht gefiel. Sich streckend. Sich zusammenziehend. Als ob die Wände atmeten.

Ich ging weiter. Ich weiß nicht, warum. Ich habe mich seither hundertmal gefragt, und die Antwort, die zurückkommt, ist immer dieselbe: weil die Höhle weiterging. Ein Zwerg, der stehen bleibt, wenn ein Tunnel weitergeht, ist ein Zwerg, der verpasst, was am Ende liegt. Man folgt dem Stein. Der Stein sagt einem, wohin man gehen soll.

Der Stein sagte mir, ich solle hinuntergehen.

Der Tunnel öffnete sich.

Ich trat in eine Kammer, und die Welt hielt an.

Das kommt dem am nächsten. Der Klang erstarb. Meine Schritte — die auf Stein geklickt hatten, von Wänden widerhallten und mir die ständige Rückmeldung gaben, die mir sagte, wo ich war und wie groß der Raum war — landeten flach. Tot. Echolos. Als ob die Luft in diesem Raum dichter war als Luft, schwerer, und sie schluckte Klang, wie schwarzes Wasser Licht schluckt.

Die Dunkelheit war falsch.

Ich konnte sehen — Renstings stotternde Rune gab mir Licht, schwach und unsicher — aber die Dunkelheit an den Rändern der Kammer verhielt sich nicht, wie Dunkelheit sich verhalten sollte. Sie hatte Gewicht. Sie drückte. Wenn die Rune heller flackerte, zogen sich die Ränder nicht so sehr zurück als dass sie widerstanden, widerwillig Zentimeter von Boden und Wand enthüllend, bevor sie in dem Moment vordrangen, in dem das Licht absank. Wie etwas Lebendiges, das nicht gesehen werden wollte.

Die Kammer war annähernd kreisförmig. Sechs Meter im Durchmesser. Die Decke war niedrig — eine Armlänge über meinem Kopf — und bedeckt mit Markierungen.

Runen.

In jede Oberfläche gekratzt. Die Wände, der Boden, die Decke — überall, wo ich hinschaute, waren eckige Zwergenrunen in den Stein gehauen worden, mit derselben verzweifelten, hastigen Meißelarbeit, die ich im Tunnel gesehen hatte. Hunderte davon. Überlappend, verzweigend, sich verbindend in Mustern, die ich halb erkannte aus dem Fortgeschrittenen Runenstudium und wünschte, ich täte es nicht.

Ein Bannkreis. Die ganze Kammer war ein Bannkreis.

Und in der Mitte, auf dem nackten Steinboden sitzend, der gegenüberliegenden Wand zugewandt, die Hände auf den Knien ruhend, war ein Zwerg.

Was von einem übrig war.

Ein Skelett. Alt — die Knochen hatten den gelb-braunen Schimmer echten Alters, nicht Jahre, sondern Jahrhunderte, die Sorte alt, die bedeutet, dass die Welt anders war, als diese Person lebte. Aber die Knochen waren sauber. Nicht von Aasfressern gesäubert, nicht von Zeit und Feuchtigkeit entblößt. Sauber. Es lag kein Staub auf ihnen. Keiner. In einer Höhle, wo jede andere Oberfläche einen Film aus Mineralstaub und Spinnweben und der langsamen Ansammlung unterirdischer Jahre trug, waren diese Knochen makellos.

Nichts hatte sie berührt. Nichts war ihnen nahe gekommen.

Die Wölfe. Die Wölfe hatten seit Götter wissen wie lange in diesem Höhlensystem gelebt, und sie waren nie hierhereingekommen. Selbst verdorben. Selbst falsch. Selbst getrieben von dem, was auch immer durch diesen Bannkreis sickerte und sie zu Dingen mit zu vielen Zähnen und toten Augen verzerrte. Sie hatten es besser gewusst, als diesen Raum zu betreten.

Das Skelett saß aufrecht. Nicht zusammengesackt, nicht eingestürzt, nicht verkrümmt so, wie Körper fallen, wenn das Leben sie verlässt. Sitzend. Formal. Absichtlich. So, wie ein Runenpriester sitzt, wenn er ein Wirken durchführt — ich hatte Illustrationen in der Akademiebibliothek gesehen, in den alten Texten über tiefe Traditionen, die niemand las außer mir und der Katze der Bibliothekarin. Beine gekreuzt. Rücken gerade. Hände auf den Knien. Eine Haltung der Konzentration. Der Aufrechterhaltung.

Dieser Zwerg hatte sich hingesetzt. Die Position eingenommen. Und war gestorben.

Und das Wirken hatte weitergemacht. Jahrhundertelang. Der Bannkreis, der in jede Oberfläche dieser Kammer geritzt war, hatte gehalten — hatte weiter gehalten — lange nachdem der Priester, der ihn erschaffen hatte, aufgehört hatte zu atmen.

Bis die Wölfe sich durchgekratzt hatten.

Ich konnte den Schaden jetzt sehen. Kratzspuren an den Tunnelwänden — nicht frisch, aber angesammelt über Jahre, Jahrzehnte, die langsame geduldige Erosion von Tieren, die zu diesem Ort hingezogen und von ihm gleichermaßen abgestoßen wurden. Sie waren nie in die Kammer eingetreten. Aber sie hatten die Ränder erreicht. An den äußersten Runen gekratzt. Haarrisse liefen durch die eingeritzten Symbole — winzige Brüche, wo Kralle auf Meißelmarke getroffen hatte und die Meißelmarke verloren hatte. Nicht alle. Nicht die meisten. Aber genug. Genug, um etwas durchzulassen.

Die Runen, die der gegenüberliegenden Wand am nächsten waren, waren am tiefsten eingemeißelt. Was auch immer der Bannkreis zurückhielt, das Schlimmste davon war dort. Auf der anderen Seite.

Ich schaute auf die gegenüberliegende Wand.

Unmarkierter Stein. Glatt. Natürlich. Die einzige Oberfläche in der Kammer, die keine Runen trug, keine Meißelspuren, kein Zeichen der verzweifelten Arbeit, die alles andere bedeckte. Nur Fels.

Aber er summte.

Kein Geräusch. Ich will das klarstellen. Meine Ohren hörten nichts. Meine Zähne hörten es. Meine Knochen hörten es. Die Basis meines Schädels, wo die Wirbelsäule ansetzt, vibrierte mit einer Frequenz, die keine Frequenz war, einem Geräusch, das kein Geräusch war, einer Präsenz, die sich durch den Stein und die Luft und das Fleisch meines Körpers mitteilte, ohne jemals meine Trommelfelle zu bemühen.

Etwas war hinter dieser Wand.

Etwas, das sehr lange dort gewesen war. Etwas, das das Skelett auf dem Boden gestorben war, um es einzudämmen. Etwas, das herausgesickert war, langsam wie Grundwasser, durch die Risse in einem versagenden Bannkreis — Wölfe verdrehend und das Land verrottend und greifend, greifend, immer greifend —

Etwas Geduldiges.

Renstings Rune flammte auf.

Nicht blau. Weiß. Ein Licht so hell, dass es meine Augen verbrannte und die Kammer in ein Negativbild verwandelte — schwarzer Stein, weiße Runen, der Schatten des Skeletts scharf auf die gegenüberliegende Wand geworfen wie ein Brandzeichen. Jede Rune in der Kammer leuchtete auf einmal auf, jedes eingeritzte Symbol auf jeder Oberfläche erstrahlte im selben schmerzhaft weißen Licht, und die Kammer resonierte.

Ein Ton. Eine einzelne, anhaltende Note, mehr gefühlt als gehört. Und ich kannte sie. Ich erkannte sie.

Das Schmiedelied. Das Lied, das ich gesungen hatte — das Lied, das mich gesungen hatte — in Edrics Hof vor zwei Tagen. Das Lied der Meisterschmiede, der tiefen Schmieden, von Hammer und Metall und dem Puls des Berges. Dieselbe Tradition. Dieselbe Wurzel. Dieselbe Stimme, die aus mir herausgeströmt war, während ich Eisen zu etwas Besserem als Eisen hämmerte, die jetzt von den Wänden einer Kammer widerhallte, die von einem toten Runenpriester geschnitzt worden war, der hier gesessen und gehalten und gehalten und gehalten hatte, bis nichts mehr von ihm übrig war als Knochen und Wille.

Dann Stille.

Dann verlagerte sich etwas hinter der Wand.

Nicht bewegte. Verlagerte. So wie ein schlafender Körper sich verlagert — ein Sich-Einrichten, eine Umverteilung, die mechanische Anpassung von etwas Enormem, das gewahr wurde, dass etwas Kleines in der Nähe war. Das Summen wechselte die Tonhöhe. Die Luft wurde dichter. Die Dunkelheit an den Rändern brandete nach innen. Und die Temperatur fiel an Kälte vorbei in etwas, das brannte, eine Kälte so absolut, dass sie sich wie Hitze anfühlte, und die Stille nach Renstings Auflodern war das Lauteste, was ich je gehört habe.

Lauter als die Große Schmiede. Lauter als der Todesschrei des Alpha-Tiers. Lauter als mein eigener Herzschlag, der so hart hämmerte, dass ich ihn in meinen Fingerspitzen und meiner Zunge und den Wurzeln meiner Zähne spüren konnte.

Stille, die zuhörte.

Mein ganzer Körper zitterte. Ein Teil von mir — ein tiefer, zwergischer, steinlesender Teil, der die Sprache von Höhlen und Bergen und den Dingen, die in den tiefen Orten leben, verstand — schrie mich in einer Stimme an, die älter war als Worte. Nicht Gefahr. Nicht lauf. Nur falsch. Falsch auf eine Weise, die über Angst hinausging in etwas Fundamentaleres. Eine Falschheit in den Knochen der Welt selbst.

Ich griff nach unten. Meine Hände fanden die linke Hand des Skeletts — die, die auf seinem Knie ruhte — und ich sah den Ring. Ein Clanring, schweres Eisen, am dritten Finger getragen. Ich zog ihn ab. Die Markierungen waren unbekannt — kein Clan, den ich erkannte, keine Symbole aus irgendeiner Feste, die ich studiert hatte. Alt. Die Sorte alt, für die ich keinen Bezugsrahmen hatte.

Und um den Hals des Skeletts, an einer Lederschnur, so alt, dass sie bei meiner Berührung zerbröckelte: ein Schlüssel.

Eisen. Schwer. Verziert. Von Zwergen gemacht — ich konnte es an der Handwerkskunst erkennen, den eckigen Zähnen, dem Gewicht und der Balance. Ein ernsthafter Schlüssel, gemacht für ein ernsthaftes Schloss, von einem ernsthaften Schmied. Ich hatte keine Ahnung, was er öffnete.

Ich nahm beides. Ring und Schlüssel. Steckte sie in meine Tasche mit Händen, die nicht aufhören wollten zu zittern.

Und ich ging rückwärts aus der Kammer, ohne mich umzudrehen.

Nicht weil ich dachte, etwas würde mir folgen, wenn ich wegschaute. Sondern weil ich wusste — mit der Gewissheit des Instinkts, der Gewissheit von Stein und Blut und dem tiefen alten Wissen, das in jedem Zwerg lebt, ob er es will oder nicht —, dass ich, wenn ich mich umdrehte, wenn ich diese gegenüberliegende Wand noch einmal ansah, spüren würde, wie etwas zurückgriff. Nicht mit Händen. Nicht mit Augen. Mit dem, was auch immer das Summen war. Und ich würde es nicht mehr ungeschehen fühlen können.

Schritt. Schritt. Schritt. Rückwärts. Der bearbeitete Stein unter meinen Füßen. Die Meißelspuren unter meinen Fingern. Die Luft, die sich gradweise erwärmte, während ich mich durch den Tunnel zurückzog. Das Summen, das schwächer wurde. Die Stille, die ihren Griff lockerte und die kleinen gewöhnlichen Geräusche von tropfendem Wasser und sich setzendem Fels zurückgab, Geräusche, die noch nie so willkommen gewesen waren.

Dann war ich am Bau des Alpha-Tiers vorbei, an der Knochenkammer vorbei, an den drei Wölfen vorbei, die ich getötet hatte. Und der Eber war da.

Da. Genau da, wo ich ihn gelassen hatte. Hufe eingepflanzt. Schulter blutend. Kopf gesenkt, dem Tunnel zugewandt, in den ich gegangen war. Ein Ausdruck, der sagte, dass er die ganze Zeit dort gestanden hatte — bereit, mir zu folgen, wenn es sein musste, verängstigt, es zu tun, und absolut willens.

Er schnaubte, als er mich sah. Dieses Geräusch. Dieses tiefe, grollende, aus der Brust kommende Grumm, das ich seit Wochen hörte — über das Grasland hinweg, am Rand der Farm, im Hof in den langen Nächten. Das Geräusch, das er machte, wenn er sagte ich bin hier und du bist zurück und das war dumm, alles auf einmal.

Ich setzte mich hin.

Nicht elegant. Meine Beine hörten einfach auf zu funktionieren und ich setzte mich, hart, auf den Höhlenboden neben den Eber. Ich legte meine Hand auf seine borstige Flanke — die unverletzten Seite — und fühlte ihn atmen. Warm. Solide. Real. Das Realste auf der Welt, nach dieser Kammer. Nach dem Skelett und den Runen und der Wand, die summte, und der Stille, die zuhörte.

„Grumm", sagte ich.

Der Eber sah mich an.

„Das ist dein Name", sagte ich. „Grumm."

Der Eber schnaubte. Grumm. Genau dieses Geräusch. Das, nach dem ich ihn gerade benannt hatte.

Es war kein Name der Macht. Es war kein Name, der Balladendichter nach ihren Federn greifen oder Historiker anerkennend an den Rand ihrer Chroniken nicken lassen würde. Es war das Geräusch, das ein Eber macht, wenn er genervt ist, oder hungrig, oder deine Existenz anerkennt, oder dir sagt, dass er seit zwanzig Minuten in einem Höhleneingang steht und darauf wartet, dass du aufhörst, etwas Idiotisches zu tun.

Aber es war real. Und nach dem, was ich gerade gesehen hatte — der tote Zwerg und der zerbrochene Bannkreis und das Ding hinter der Wand — war real das, was ich brauchte. Nicht uralt. Nicht mysteriös. Nicht eine Rune, die ich nicht geschnitzt hatte, oder ein Lied, das ich nicht gelernt hatte, oder ein Skelett, das Wache hielt über etwas, das ich nicht verstand. Nur grumm. Das Geräusch. Der Eber. Das beständige, grummelnde, meckernde, sture, tapfere, wunderbare Tier, das mir seit dem Portal gefolgt war und Wölfe für mich angegriffen hatte und einen Tunnel für mich gehalten hatte und vor dem schlimmsten Raum, in dem ich je gewesen war, auf mich gewartet hatte.

Grumm.

Es klang, wie mir bewusst wurde, wie Grummeln. Wie das tiefe Vibrieren der Grummelnden Tiefen, das man in seinen Knochen spürt und nicht mehr wahrnimmt, weil es immer da ist. Wie daheim.

Ich weinte nicht. Zwerge weinen nicht. Wir haben einen alternativen biologischen Prozess, der interne Feuchtigkeitsumverteilung beinhaltet, bei dem zufällig die Augen tränen, und es ist nicht dasselbe, und ich werde jeden bekämpfen, der etwas anderes behauptet.

„Lass uns gehen, Grumm", sagte ich und stand auf Beinen, die nicht ganz verlässlich waren. „Lass uns nach Hause gehen."

Ich meinte die Farm. Aber auch, nehme ich an, etwas anderes.

---

Wir kamen am späten Nachmittag den Hügel herunter, Grumm hinkend und ich steifbeinig gehend und beide blutig und erschöpft und am Leben. Mila sah uns zuerst — sie sah immer alles zuerst — und sie rannte über den Hof, bevor Edric sie fangen konnte, und schrie etwas, das wahrscheinlich mein Name war, aber auch eine allgemeine Besitzansprucherklärung hätte sein können.

Sie traf meinen Oberkörper wie ein kleiner, entschlossener Rammbock. Ich taumelte, fiel aber nicht. Fortschritt.

„Varg?" verlangte sie zu wissen. „Varg, Borin?"

„Tot", sagte ich. „Döda." Eines von Rens Wörtern. Nützlich.

Mila schaute auf Grumm. Auf das Blut. Auf die Wunden. Ihr zahnlückiges Gesicht verzog sich auf eine Weise, die nahelegte, dass sie im Begriff war, von aufgeregt zu wütend zu weinend überzugehen, ohne irgendeines der Zwischenstadien.

„Grumm", sagte sie — noch nicht den Namen, nur das Geräusch, das der Eber machte, als er sich schmerzhaft mitten im Hof zu Boden ließ. Sie ließ sich neben ihm fallen und legte beide Hände auf seinen breiten Kopf und begann, in einem schnellen, ernsten Strom von Wörtern auf ihn einzureden, die ich nicht verstand, und Grumm ließ sie. Lag einfach da, blutend und atmend und irgendwie geduldig, während eine Siebenjährige ihn ausschimpfte, weil er sich hatte verletzen lassen.

Edric erreichte mich. Er schaute auf das Blut an Renstings Spitze. Auf meine Hände, die immer noch zitterten. Auf mein Gesicht — das ausgesehen haben musste wie das Gesicht von jemandem, der irgendwo gewesen war, wo er es nicht erwartet hatte, und verändert zurückgekommen war.

Er fragte etwas. Mehrere Wörter. Ich fing hjälp auf — Hilfe — und okej — manche Dinge lassen sich über jede Entfernung übersetzen.

„Okej", sagte ich. Dann: „Nicht okay. Aber die Wölfe sind tot."

Er verstand genug. Die Wölfe waren tot und wir waren am Leben, und für heute Abend reichte das.

Halla kam mit Wasser und Stoff und etwas, das medizinisch roch und brannte, wenn es auf Grumms Wunden aufgetragen wurde. Grumm ertrug die Behandlung mit der märtyrerhaften Geduld von jemandem, der heute bereits Schlimmeres überlebt hatte und entschlossen war, bei allen ein schlechtes Gewissen wegen des geringfügigen zusätzlichen Leidens zu erzeugen. Ren half mir, Rensting zu reinigen — sorgfältig, schweigend, reichte mir Lappen, ohne gefragt zu werden, und studierte die Rune mit einem Ausdruck, der halb Neugier und halb etwas Älteres als Neugier war.

Ich saß an der Scheunenwand. Dieselbe Stelle, wo ich nach dem Schmieden von Rensting gesessen hatte, vor zwei Tagen. Dasselbe verblassende Licht. Dieselbe Erschöpfung, die sich in meine Knochen legte wie Sand in einer Sanduhr.

Alles andere war anders.

In meiner Tasche: ein Clanring mit Markierungen, die ich nicht erkannte. Ein Schlüssel ohne Schloss.

In meinem Kopf: eine Kammer, in der Klang starb und Dunkelheit drückte und ein toter Zwerg Wache hielt über etwas, das durch Stein summte.

In meinen Händen: ein Speer mit einer Rune, die in einem Raum voller uralter Bannrunen weiß aufgeleuchtet hatte und mit einem Lied resoniert hatte, das ich nicht gelernt hatte und nicht kennen sollte.

Rensting. Rein-Stich. Ich hatte gedacht, der Name bezöge sich auf den Wischmopp, auf die Stiche, auf den kleinen präzisen Einstich einer kleinen Waffe in den Händen eines kleinen, unbemerkenswerten Zwergs. Ich war mir nicht mehr sicher. Die Rune hatte in dieser Kammer aufgeleuchtet, als erkenne sie den Ort. Als gehörte sie zur selben Tradition wie die Bannrunen an den Wänden und der tote Runenpriester auf dem Boden. Das Schmiedelied — mein Schmiedelied, das aus mir herausgeströmt war — war dasselbe Lied, das widerhallte, als Rensting aufflammte.

Dieselbe Tradition. Dieselbe Wurzel.

Ich verstand es nicht. Ich war mir nicht sicher, ob ich es verstehen wollte.

Aber ich verstand dies: Ich trug eine Waffe, die mit etwas Altem und Tiefem und weit jenseits des versehentlichen Kritzelns eines Studenten verbunden war. Und in meiner Tasche war der Beweis, dass einmal ein Zwerg diesen Hügel bestiegen hatte, Bannrunen in Stein geritzt und sein Leben dafür geopfert hatte, etwas versiegelt zu halten. Etwas, das immer noch dort war. Etwas, das erwachte.

Fragen. So viele Fragen. Wer war der tote Zwerg? Aus welchem Clan stammte der Ring? Was öffnete der Schlüssel? Was war hinter der Wand? Warum waren die Wölfe falsch geworden? Was war das Schmiedelied, wirklich? Warum kannte ich es?

Keine Antworten. Keine. Nur ein Eber namens Grumm, ein Speer namens Rensting, und der wachsende, unbehagliche Verdacht, dass die Welt viel größer, viel älter und viel gefährlicher war als alles, was ich in einer Bibliothek gelernt hatte.

Mila kletterte auf meinen Schoß. Sie tat das manchmal — unaufgefordert, ohne Vorwarnung, wie eine Katze, die Territorium beansprucht. Sie machte es sich bequem, packte eine Handvoll meines Bartes und zeigte auf Grumm, der auf seiner Seite im Hof lag, während Halla etwas auftrug, das ihn empört grunzen ließ.

„Grumm", sagte sie.

Sie hatte mich auf dem Hügel sagen hören. Natürlich hatte sie das. Sie hörte alles.

„Grumm", stimmte ich zu.

„Bra namn", sagte sie. Guter Name.

Und das war er.