Die Kammer des Magiers

Der Raum war falsch. Nicht falsch in der Art, wie meine Noten falsch waren, oder falsch in der Art, wie mein Ambosswurf falsch war — das waren beruhigend vertraute Arten von Falschheit. Dieser Raum war falsch auf eine Art, die mir die Nackenhaare aufstellte und mein Gehirn stottern ließ wie ein Karren mit gebrochenem Rad.

Die Decken waren zu hoch.

Das war das Erste. Zwerge bauen niedrig — es ist praktisch, es ist effizient, und es bedeutet, dass wir nicht all den unbehaglichen leeren Raum über unseren Köpfen anschauen müssen. Aber diese Kammer ragte empor. Die Decke wölbte sich in einem anmutigen Bogen, der mindestens vier Mal meine Höhe erreichte, vielleicht fünf. Das Mauerwerk war glatt und hell, in fließenden Linien geschnitzt statt in den scharfen geometrischen Mustern zwergischer Architektur. Es gab keine Runen an den Wänden. Stattdessen gab es Gemälde — verblasste Wandmalereien in Farben, die Zwerge nicht verwendeten, die Szenen darstellten, die ich nicht erkannte. Große Gestalten in Roben. Sterne in Mustern angeordnet. Ein Baum mit silbernen Blättern.

Menschenwerk. Das war Menschenwerk.

Ich hatte darüber gelesen. Vor Jahrhunderten, vor dem Trennungspakt, durften Menschen in den großen Zwergenfestungen leben und arbeiten. Meistens Magier — die Art von Menschen, die sich unter der Erde nützlich machen konnten, indem sie Tunnel beleuchteten und Wände mit Zaubersprüchen verstärkten, die die Zwerge widerwillig als „nicht völlig nutzlos" bezeichneten. Sie hatten ihre eigenen Quartiere, ihre eigenen Werkstätten, ihre eigenen Kammern tief in der Festung, wo sie ihre Künste ausübten.

Dann geschah der Pakt, und die Menschen gingen, und die Zwerge versiegelten ihre Räume und taten so, als wären sie nie da gewesen. Denn so machen Zwerge das mit Dingen, die ihnen unangenehm sind — wir stellen eine Mauer davor und wechseln das Thema.

Aber dieser Raum war vergessen worden, statt versiegelt. Der Müllschacht, durch den ich gefallen war, hatte sich direkt durch die Decke gebohrt — oder vielmehr, meine Ankunft hatte eine Arbeit vollendet, die Jahrhunderte der Vernachlässigung begonnen hatten. Der Stein oben bröckelte, und ein zackiges Loch markierte meinen Eingang, umgeben von Trümmern.

Ich stand auf. Glas knirschte unter meinen Stiefeln. Der Tisch, auf dem ich gelandet war, war eine Art Werkbank gewesen — ich konnte die Überreste von Glasgefäßen, Kupferinstrumenten und etwas erkennen, das ein Mörser und Stößel gewesen sein mochte, nun gründlich vom meinem Hinterteil in den Boden gemahlen.

„Entschuldigung", sagte ich zu dem leeren Raum. Höflich. Sogar zu verlassenen Möbeln.

Die Kammer war groß — leicht so groß wie die Unterberg-Bibliothek, was für die meisten kein beeindruckender Vergleich ist, aber für mich war es enorm. Regale säumten die Wände, immer noch Bücher und Schriftrollen in verschiedenen Stadien des Verfalls haltend. Ein menschengroßer Schreibtisch stand in der Ecke, bedeckt mit vergilbten Papieren. Kristalle in eisernen Halterungen verströmten ein schwaches, hartnäckiges Leuchten — magische Lichtquellen, die irgendwie Jahrhunderte überdauert hatten, wie eine Kerze, die sich weigerte zu akzeptieren, dass sie eigentlich ausgehen sollte.

Ich nahm ein Buch vom nächsten Regal. Der Einband zerbröckelte an den Rändern, aber die Seiten darin waren intakt — durch irgendeinen Zauber konserviert, wahrscheinlich. Der Text war in Alter Gemeinsprache, der menschlichen Handelssprache. Ich konnte ihn lesen. Langsam, und mit einer Aussprache, die einen menschlichen Gelehrten zum Weinen gebracht hätte, aber ich konnte ihn lesen.

Eine Abhandlung über die Praktische Anwendung Ätherischer Leitungen, stand dort. Darunter, in kleinerer Schrift: Ein Leitfaden zur Konstruktion und Bedienung Trans-Spatialer Brücken, Gemeinhin Portale Genannt.

Portale. Das Buch handelte von Portalen.

Ich hätte es hinlegen sollen. Ich hätte den Schacht wieder hinaufklettern sollen — oder es zumindest versuchen — Aufseher Grit finden, die Kammer melden und zum Wischen zurückkehren sollen. Das ist es, was ein vernünftiger Zwerg getan hätte. Ein Zwerg, der Regeln respektierte. Ein Zwerg, der seine Lektion über Neugier und Physikbücher und das Tun von Dingen gelernt hatte, nur weil sie interessant erschienen.

Ich schlug das Buch bei Kapitel eins auf.

Ich las — ich weiß nicht wie lange. Die Zeit macht das, wenn ich lese. Sie faltet sich zusammen und räumt sich weg, wie eine Tischdecke nach dem Abendessen, und wenn ich wieder aufschaue, sind Stunden vergangen und ich habe mindestens zwei Mahlzeiten verpasst.

Das Buch war faszinierend. Die Magierin, die es geschrieben hatte — eine Frau namens Aldara, den Randbemerkungen nach zu urteilen — hatte eine Methode entwickelt, stabile Portale zwischen zwei festen Punkten zu erschaffen. Die Theorie war dicht, voller Begriffe, die ich nur halb verstand (ätherische Resonanz, räumliche Membranspannung, die Helvray-Konstante), aber die praktischen Abschnitte waren klar genug. Man brauchte einen Steinbogen bestimmter Proportionen, mit bestimmten Runen versehen, angetrieben von einem bestimmten Kristall. Der Bogen diente als Tor. Die Runen definierten das Ziel. Der Kristall lieferte die Energie.

Ich blickte vom Buch auf.

In der Mitte der Kammer, mir direkt gegenüber, stand ein Steinbogen.

Er war höher als jede Tür, die ich je gesehen hatte — für Menschen gebaut, nicht für Zwerge. Seine Oberfläche war mit Runen beschnitzt, die sich zum Scheitelpunkt hin nach innen wanden, nicht in zwergischer Winkelschrift, sondern in den fließenden Kurven menschlicher magischer Notation. Am Fuß jeder Säule saß eine Eisenhalterung. Eine Halterung war leer. Die andere hielt einen Kristall — blassblau, ungefähr so groß wie meine Faust, nach all diesen Jahrhunderten immer noch schwach leuchtend.

Der zweite Kristall, wurde mir klar, lag auf dem Boden neben meinem Stiefel. Er musste aus seiner Halterung geschlagen worden sein, als ich durch die Decke gekracht war. Ich hob ihn auf. Er war warm. Nicht unangenehm — warm, wie sich ein Stein anfühlt, nachdem er in der Sonne gelegen hat, nur dass es hier unten keine Sonne gab und seit mehreren hundert Jahren nicht gegeben hatte.

Ich schaute den Kristall an. Ich schaute die leere Halterung an. Ich schaute den Bogen an. Ich schaute zurück ins Buch, aufgeschlagen bei einem Diagramm mit der Beschriftung Abbildung 7: Aktivierungssequenz.

„Tu es nicht", sagte der vernünftige Teil meines Gehirns.

„Aber was, wenn", sagte jeder andere Teil.

Ich setzte den Kristall in die Halterung.

Der Bogen leuchtete auf.

Nicht langsam, nicht allmählich — er entzündete sich, alles auf einmal, als hätte jemand die Luft selbst in Brand gesetzt. Die Runen loderten in blassblauen Licht. Die Luft im Inneren des Bogens schimmerte, kräuselte sich und riss dann auf mit einem Geräusch, als würde ein Blatt Pergament von einem Riesen in der Mitte zerrissen. Durch die Öffnung sah ich — nicht die Wand hinter dem Bogen, sondern irgendwo ganz anders. Grün. Hell. Unmöglich hell. Sonnenlicht und Himmel und Farben, für die ich keine Namen hatte.

Ein Wind fegte durch das Portal, warm und süß und völlig fremd, mit dem Geruch von Gras und Erde und etwas Blumigem. Er traf mich mitten ins Gesicht. Mein Haar wehte zurück. Mein Mopp krachte zu Boden.

Ich hätte zurücktreten sollen.

Stattdessen trat ich vor. Einen Schritt. Nur um zu schauen. Nur um durch das unmögliche Tor auf die unmögliche Welt auf der anderen Seite zu spähen.

Das Portal, wie sich herausstellte, war nicht daran interessiert, mich spähen zu lassen.

Es zog. Ein sanftes, beharrliches Zerren, wie eine Strömung in einem Fluss. Meine Stiefel rutschten über den staubigen Boden. Ich griff nach der Säule des Bogens, verfehlte sie, griff stattdessen nach dem Mopp — was überhaupt nicht half — und dann war ich hindurch, vorwärts stolpernd in Licht und Wind und einen Himmel so blau, dass es wehtat, hinzuschauen.

Das Portal schnappte hinter mir zu.

Ich lag mit dem Gesicht im Gras. Echtem Gras. Der Art, die unter Sonnenlicht wächst, nicht das blasse Höhlenmoos, mit dem ich die letzten zwölf Stunden gewischt hatte. Es war grün. Überwältigend, aggressiv, fast unhöflich grün.

Ich hob den Kopf.

Ich war auf einem Hügel. Unter mir erstreckte sich ein Wald bis zum Horizont. Über mir loderte der Himmel — der tatsächliche Himmel, den ich genau zweimal in meinem Leben gesehen hatte und nie aus dieser Nähe — in der späten Nachmittagssonne. Vögel sangen. Eine Brise raschelte durch die Bäume. Alles war warm und hell und offen und vollkommen, erschreckend draußen.

Ich hielt meinen Mopp in der Hand.

Ich hatte keine Ahnung, wo ich war.

Und etwas im Wald unter mir grunzte.