Die Große Kreuzung

Sie gaben mir einen Mopp.

Ich möchte, dass ihr das zu würdigen wisst. In den Grummelnden Tiefen — einer Festung, erbaut von Zwergen, die Belagerungswaffen als leichte Unterhaltung betrachteten — war mein Strafinstrument ein Holzstiel mit einem Bündel Höhlenmoos am Ende. Es roch, als wäre etwas darin gestorben. Etwas Kleines und Enttäuschtes.

„Du fängst mit der Großen Kreuzung an", sagte Aufseher Grit, ein Zwerg, so quadratisch, dass er praktisch ein Würfel war. Er zeigte einen Tunnel hinunter mit der Begeisterung eines Verkehrspolizisten, der den Weg zu einer Beerdigung weist. „Zweite Ebene. Meldung beim vierten Glockenschlag. Bring deinen eigenen Eimer mit."

Die Große Kreuzung ist, für diejenigen, die das Glück hatten, sie nie gewischt zu haben, die Hauptverkehrsader der zweiten Ebene der Grummelnden Tiefen. Dort treffen vier große Tunnel in einer gewölbten Kreuzung aufeinander, so groß wie die Große Halle, mit Säulen so dick wie Eichenstämme und beleuchtet von hundert eisernen Laternen. Vor Jahrhunderten war es ein Ort der Zeremonien — man kann noch die verblassten Wandmalereien an der Decke sehen, Zwerge, die heldenhafte Dinge mit Äxten tun und dabei streng dreinblicken.

Jetzt ist es ein Gang. Ein sehr belebter Gang.

Genauer gesagt ist es der Gang, den die Brennstoffbergleute auf ihrem Weg zur und von der Großen Schmiede benutzen. Jede Schicht — und die Große Schmiede läuft drei Schichten am Tag, weil Feuer offenbar nie schläft — marschiert eine Kolonne rußgeschwärzter Zwerge durch die Große Kreuzung, beladen mit Kohlefässern, Kokskarren und der gelegentlichen verwirrten Fledermaus, die sich in jemandes Bart verfangen hat.

Sie marschierten hinein. Ich wischte. Sie marschierten hinaus. Ich wischte. Sie marschierten wieder hinein, weil die Schicht wechselte, und ich wischte erneut. Der Boden war für ungefähr elf Sekunden am Stück nass, bevor die nächste Welle kohleverstaubter Stiefel ihn wieder in ein Kohlegemälde verwandelte.

Es war, und ich sage das mit dem vollen Gewicht meines akademischen Wortschatzes, sinnlos.

„Oi, Moppjunge!" rief ein Bergmann im Vorbeigehen, ein Zwerg mit einem Bart, der so dick mit Ruß war, dass es aussah, als würde er einen Dachs schmuggeln. „Stelle verpasst!"

Er zeigte auf den Boden direkt hinter ihm. Den Boden, über den er gerade gelaufen war. Mit seinen kohleverschmierten Stiefeln. Die Stelle, die er im wörtlichsten Sinne gerade eben verursacht hatte.

„Danke", sagte ich, denn — wie wir festgestellt haben — werde ich höflich, wenn ich schreien möchte.

In der sechsten Stunde hatte ich ein System entwickelt. Links wischen, rechts wischen, zurücktreten, Bergleute durchlassen, links wischen, rechts wischen, zurücktreten. Es war meditativ, auf die Art, wie sich wiederholt mit einem Buch auf den Kopf zu schlagen meditativ ist — technisch rhythmisch, aber niemand würde es entspannend nennen.

Meine Arme schmerzten. Mein Rücken schmerzte. Meine Würde hatte so lange geschmerzt, dass sie taub geworden war und sich irgendwohin verzogen hatte, wahrscheinlich um sich zu meiner Mutter in den Garten zu setzen.

Und die Bergleute kamen weiter.

Ich begann mich zu fragen, ob es eine endliche Anzahl von Brennstoffbergleuten in den Grummelnden Tiefen gab, oder ob sie irgendwo hergestellt wurden. Eine Brennstoffbergmann-Fabrik, tief in den unteren Ebenen, die sie ausstanzte wie Münzen. Ein rußbedeckter Zwerg, kommt sofort. Und noch einer. Und noch einer.

In der achten Stunde hatte ich aufgehört, in irgendeinem sinnvollen Sinne zu wischen, und schob einfach dieselbe Pfütze grauen Wassers über die Steinplatten hin und her wie ein sehr trauriges Pendel.

Das war der Moment, in dem die Langeweile wirklich einsetzte.

Die gefährliche Art von Langeweile. Die Art, die einen zum Denken bringt.