Drehimpuls

„Du hast dich beim Eisenarm angemeldet?" Duggan starrte mich an, als hätte ich angekündigt, einem Drachen einen Pullover stricken zu wollen. „Borin, die erste Disziplin ist der Ambosswurf."

„Ich weiß."

„Du kannst kaum deine Lehrbücher hochheben."

„Das ist übertrieben."

„Letzte Woche hast du mich gebeten, ein Glas aufzumachen."

„Es war ein sehr festes Glas."

Das Turnier fand in der Großen Halle statt, einer gewaltigen Kammer, aus lebendigem Granit gehauen, deren Decke sich im Schatten verlor und deren Wände mit den strengen Ölporträts jedes Schulleiters gesäumt waren, den die Akademie je hervorgebracht hatte. Dreiundvierzig finster dreinblickende Zwerge in vergoldeten Rahmen, das größte und prominenteste das des aktuellen Schulleiters, Großmeister Obrak Eisenkiefer — mitten in einer Vorlesung gemalt, einen Finger erhoben, sein Gesichtsausdruck suggerierend, dass er gerade jemanden beim Lesen zum Vergnügen erwischt hatte.

Die Ränge waren voll. Die gesamte Akademie war erschienen. Und dort, in der königlichen Loge, ihr Kupferhaar im Laternenlicht schimmernd, saß Gloria Glanzbart.

Sie schaute zu. Sie schaute zu.

Meine Disziplin war der Ambosswurf. Einfach genug im Konzept: Nimm den Amboss hoch, wirf den Amboss, versuche nicht zu sterben. Der aktuelle Rekord wurde von Brokk Hammerfaust gehalten, einem Zwerg, der so muskulös war, dass andere Muskeln auf seine Muskeln neidisch waren.

Meine Strategie war anders. Ich hatte gelesen — natürlich hatte ich gelesen — ein Menschenbuch über etwas namens „Physik". Anscheinend, wenn man sich vor dem Werfen dreht, kann man mehr Kraft durch etwas erzeugen, das die Menschen „Drehimpuls" nennen. Das Buch hatte Diagramme. Die Diagramme hatten Pfeile. Die Pfeile waren sehr überzeugend.

Ich trat an den Amboss. Die Menge wurde still — nicht aus Respekt, glaube ich, sondern aus einer Art morbider Neugier, so wie man einem Karren zusieht, der auf eine Klippe zurollt.

Ich griff die Henkel. Ich hob. Bis hierhin, alles gut. Der Amboss war nur geringfügig schwerer als mein gesamter Körper.

Dann begann ich mich zu drehen.

Das Physikbuch hatte den Teil nicht erwähnt, in dem man in der Lage sein muss, aufzuhören sich zu drehen. Dies, so erkenne ich jetzt, war ein kritisches Versäumnis.

Ich drehte mich einmal. Zweimal. Bei der dritten Umdrehung wurde die Große Halle zu einem Wirbel aus Laternen und erschrockenen Gesichtern. Der Amboss, der meine Hände in einem anmutigen Bogen Richtung Messgrube hätte verlassen sollen, verließ stattdessen meine Hände in eine völlig falsche Richtung.

Nach oben. Und leicht nach links.

Auf die Wand mit den Schulleiterporträts zu.

Die Zeit verlangsamte sich, wie sie es tut, wenn etwas wahrhaft Katastrophales gleich passieren wird und das Universum sicherstellen möchte, dass man jedes Detail zu würdigen weiß. Ich sah den Amboss mit der trägen Anmut eines sehr schweren Vogels durch die Luft segeln. Ich sah, wie er den vergoldeten Rahmen von Großmeister Obrak Eisenkiefers Porträt streifte. Ich sah, wie das Porträt — das größte in der Halle, zwei Meter Ölfarbe und institutionelle Autorität — sich sauber von der Wand löste und auf den Erfrischungstisch darunter krachte, wo es mit dem Gesicht voran in einem Fass zeremoniellen Steinbräus landete.

Die Fontäne war großartig.

Steinbräu regnete auf die ersten drei Reihen. Eine Platte gerösteter Pilze katapultierte sich in die Luft. Das Porträt trieb im Fass wie ein sehr würdevolles Boot, das gemalte Gesicht des Großmeisters sog langsam Bier durch seine Zeremonienschärpe auf.

Die Große Halle wurde still.

Dann, aus der königlichen Loge, kam ein Geräusch. Ein einzelnes, helles, unverwechselbares Geräusch — als hätte jemand einen Beutel Goldmünzen eine sehr angenehme Treppe hinuntergeworfen.

Gloria lachte.

Für einen strahlenden Moment dachte ich: Es hat funktioniert.

Dann landete eine Hand auf meiner Schulter. Eine sehr große Hand. Eine Hand, die genau diese Schulter einmal zuvor gegriffen hatte, während des Tintenfass-Vorfalls im dritten Jahr, und ich hatte gehofft, dass sie sie nie wieder greifen würde.

Ich drehte mich um. Langsam. So wie man sich umdreht, wenn man schon genau weiß, was man sehen wird, aber der Körper darauf besteht, es trotzdem zu bestätigen.

Großmeister Obrak Eisenkiefer stand hinter mir. Der echte. Leibhaftig. Steinbräu tropfte vom Saum seiner Robe. Ein gerösteter Pilz klebte an seinem linken Stiefel. Hinter ihm trieb sein Porträt gelassen im Fass und blickte mit einem Ausdruck zur Decke, der irgendwie noch enttäuschter aussah als sonst.

„Hallo, Großmeister", sagte ich, denn anscheinend werde ich höflich, wenn ich in Panik gerate.

Er sah mich an. Er sah das Fass an. Er sah das ambossförmige Loch in der Wand, wo sein Porträt gehangen hatte. Er sah die drei Reihen biergetränkter Zuschauer. Dann sah er mich wieder an.

„Borin", sagte er, mit einer Stimme wie mahlende Felsbrocken, „du wirst jeden Tunnel, jeden Gang und jeden Müllschacht in den unteren Ebenen dieser Akademie schrubben. Du wirst sie schrubben, bis sie glänzen. Du wirst sie schrubben, bis ich glänze. Und du fängst heute Nacht an."

Als ich aus der Großen Halle marschiert wurde, tropfend vor Steinbräu und Scham, blickte ich zurück zur königlichen Loge.

Gloria fing meinen Blick auf. Sie grinste. Und sie formte zwei Worte mit den Lippen:

„Schöner Wurf."

Ich werde so viele Tunnel schrubben.