Vierzehn Zöpfe
Ihr Name ist Gloria Glanzbart, und sie ist — ich sage das mit der wissenschaftlichen Objektivität eines Menschen, der die genaue Anzahl der Zöpfe in ihrem Bart auswendig kennt (vierzehn) — die schönste Zwergin in den gesamten Grummelnden Tiefen. Ihr Haar hat die Farbe von frischem Kupfer aus der Ader. Ihr Lachen klingt, als hätte jemand einen Beutel Goldmünzen eine sehr angenehme Treppe hinuntergeworfen. Sie hat einmal eine Ziege im Armdrücken besiegt, und ich habe mich nie davon erholt.
Sie ist außerdem, weil die Götter ihre kleinen Scherze genießen, die Tochter von König Thrumbar dem Angemessen Bebarteten, Herrscher der Grummelnden Tiefen, Befehlshaber der Tiefenwache und der Zwerg, der mich am ehesten in einen Grubenschacht werfen lassen würde, sollte er jemals mein Tagebuch lesen.
Gloria und ich teilen uns einen Tisch in Fortgeschrittene Runenkunde. Sie leiht sich meine Notizen. Sie nennt mich „Bore", was entweder ein Spitzname oder eine Beleidigung ist — ich habe viel Zeit damit verbracht, die Betonung zu analysieren, und bin nach wie vor unentschlossen. Letzte Woche hat sie mir auf die Schulter geboxt und gesagt „du bist in Ordnung, Bore", und ich konnte meinen Arm zwei Tage lang nicht spüren. Es waren die besten zwei Tage meines Lebens.
Aber hier ist die Sache mit Gloria — und ich sage das mit Liebe — ich bin ziemlich sicher, dass sie keine Ahnung hat, dass ich als romantischer Kandidat existiere. Für sie bin ich eine praktische Quelle für Vorlesungsnotizen und jemand, dessen Mittagessen sie ohne schlechtes Gewissen stehlen kann. Ich bin ein Möbelstück. Zuverlässig, robustes Möbelstück.
„Du solltest etwas tun, um sie zu beeindrucken", sagte mein bester Freund Duggan, der noch nie jemanden in seinem Leben beeindruckt hat und sich deshalb für einen Experten hält.
„Zum Beispiel?"
„Etwas Heldenhaftes. Erlege ein Biest. Entdecke einen verlorenen Tunnel. Finde einen Edelstein so groß wie dein Kopf."
„Mein Kopf ist nicht so groß."
„Eben. Sollte also einfach sein."
Das Problem ist, dass meine Fähigkeiten nicht traditionell die beeindruckende Sorte sind. Ich bin gut in drei Dingen: Schmieden (ordentlich, nicht großartig — ich habe einmal ein Schwert gemacht, das technisch gesehen ein sehr aggressiver Brieföffner war), Höhlenforschung (ich mag Höhlen; sie mögen mich; wir haben eine Abmachung), und — das ist das, was die anderen Zwerge wirklich in Fahrt bringt — Lesen.
Ja. Lesen. Bücher. Zum Vergnügen.
In den Grummelnden Tiefen wird Lesen zum Vergnügen mit demselben Misstrauen betrachtet wie ein Zwerg, der kein Bier mag. Es ist nicht direkt verboten, aber die Leute geben einem einen Blick. Der Blick sagt: Du könntest gerade Steine hauen, und stattdessen machst du das.
Ich habe jedes Buch in der Unterberg-Bibliothek gelesen, was zugegebenermaßen nur elf Bücher sind, weil das zwölfte im Jahr der Feuchtigkeit von Höhlenmotten gefressen wurde. Aber ich habe auch mit Oberflächenhändlern getauscht — Menschenbücher, Elfenschriftrollen, sogar ein gnomisches Technikhandbuch, das meiner Meinung nach auf dem Kopf steht, egal wie man es hält.
Nichts davon, das gebe ich zu, ist besonders heldenhaft.
Als ich also hörte, dass die Akademie ihr jährliches Eisenarm-Turnier veranstaltete — einen Wettbewerb der Kraftproben vor der gesamten Schule, dem Lehrkörper und, was am wichtigsten war, der königlichen Familie — tat ich das, was jeder liebestolle Zwerg mit mehr Herz als Verstand tun würde.
Ich meldete mich an.