Unbemerkenswert

Mein Name ist Borin, und ich bin, nach den meisten messbaren Maßstäben, unbemerkenswert. Ich weiß das, weil es in meinem Schulzeugnis steht. Jedes Jahr. In roter Tinte. Unterstrichen. Professor Grumthar hat letztes Semester sogar eine kleine Zeichnung eines achselzuckenden Zwerges hinzugefügt, was ich als nette persönliche Note empfand.

Ich bin sechsundvierzig Jahre alt, was — bevor du so ein Gesicht machst — für einen Zwerg vollkommen jung ist. Wir fangen nicht einmal an, unser drittes Kinnhaar zu bekommen, bevor wir fünfzig sind. Ich bin in meinem letzten Jahr an der Unterberg-Akademie für Praktische Wissenschaften, in der großen Zwergenfestung der Grummelnden Tiefen, wo „praktisch" bedeutet, dass sie einen aus Gründen Steine die Treppe hochtragen lassen, die noch nie jemand zufriedenstellend erklärt hat.

Aber ich greife vor. Ihr wollt die Grundlagen wissen.

Ich bin ein Waisenkind. Mein Vater, Dorin — ein Bergmann von einigem Ruf und sehr wenig Vorsicht — starb bei dem, was der offizielle Bericht als „eine bedauerliche Begegnung mit einer instabilen Decke" bezeichnete. Der inoffizielle Bericht, den mir sein Kollege der Alte Brek bei zu vielen Krügen Steinbräu erzählte, beinhaltete eine Wette, eine Spitzhacke und den Satz „schaut mal."

Meine Mutter, Helga, lebt technisch gesehen noch. Sie ist im Garten. Sie ist der Garten, größtenteils. Die Trolle haben sie vor drei Jahren auf dem Weg nach Granitfels erwischt. Haben sie direkt zwischen den Rosenbüschen und dem Kohl zu Stein verwandelt. Sie sieht würdevoll aus, finde ich. Die Vögel scheinen sie zu mögen. Ich rede dienstags mit ihr.

Das war also der traurige Teil. Jetzt wird es kompliziert.

Ich bin verliebt.