Der Keiler

Das Grunzen wurde lauter.

Ich möchte etwas klarstellen. Ich bin kein Feigling. Ich habe Professor Grumthar während einer unangekündigten Prüfung in Mineralogie standgehalten. Ich habe den Pilzeintopf der Mensa auf eine Wette hin gegessen. Ich habe Großmeister Obrak Eisenkiefer in die Augen geschaut, während sein Porträt von zeremoniellem Steinbräu tropfte. Das sind nicht die Leistungen eines Feiglings.

Aber als das Unterholz am Fuß des Hügels explodierte und etwas von der Größe eines kleinen Felsbrockens direkt auf mich den Hang hinaufstürmte, erwog ich kurz die Vorzüge der Feigheit.

Der Keiler war riesig. Nicht „großes Schwein" riesig — „warum hat dieses Schwein Hauer so lang wie mein Unterarm" riesig. Er war schwarzborstig, schlammverkrustet und wütend auf die Art, wie nur ein wildes Tier wütend sein kann, das beim Abendessen gestört wurde. Seine Augen waren klein und rot und zutiefst, persönlich beleidigt von meiner Existenz. Seine Hauer bogen sich nach oben wie ein Paar schlecht geschmiedeter Schwerter. Er senkte den Kopf und stürmte los.

Direkt auf mich zu.

Ich hatte ungefähr zwei Sekunden und folgendes Inventar: einen Mopp, ein Paar rußverschmierte Stiefel und ein Buch über Portaltheorie, das ich offenbar während meines unfreiwilligen Übergangs zwischen Welten hatte fallen lassen.

Der Mopp musste reichen.

Ich stellte meine Füße auf — was, das kann ich euch sagen, auf einem grasbewachsenen Hang deutlich schwieriger ist als auf den Steinböden der Grummelnden Tiefen — und umklammerte den Mopp wie einen Speer. Der Keiler donnerte näher. Der Boden vibrierte. Ich konnte ihn jetzt riechen: Schlamm und Moschus und den heißen, feuchten Atem von etwas, das mich für ein kleines Hindernis zwischen sich und seinem Abendessen hielt.

Hier ist, was das Physikbuch gesagt hätte, wenn es ein Kapitel über Keilerkampf gehabt hätte (hatte es nicht; ich habe nachgesehen): Ein Objekt in Bewegung neigt dazu, in Bewegung zu bleiben. Je größer das Objekt, desto schwerer ist es umzulenken.

Der Keiler war sehr groß. Und sehr in Bewegung.

Also anstatt ihm frontal zu begegnen — was das Tapfere gewesen wäre und auch das Tote — tat ich, was jeder belesene, körperlich unbeeindruckende Zwerg tun würde.

Ich trat zur Seite.

Im letztmöglichen Moment warf ich mich nach rechts und schwang den Moppstiel quer über den Weg des Keilers, tief und hart, direkt gegen seine Vorderbeine. Es war nicht elegant. Es war nicht heldenhaft. Es war, wenn ich ehrlich bin, kaum beabsichtigt.

Aber es funktionierte.

Der Moppstiel traf den Keiler an beiden Vorderbeinen mitten im Schritt. Der Keiler, der erwartet hatte, mit einem zwerggroßen Hindernis zu kollidieren und nicht darauf vorbereitet war, dass das Hindernis plötzlich nicht mehr da war, stolperte. Sein eigener Schwung erledigte den Rest. Hundertfünfzig Kilo wütender Speck kippte nach vorn, die Hauer pflügten sich in den Hang, und überschlug sich — tatsächlich überschlug sich — an mir vorbei in einer Fontäne aus Gras und Schlamm.

Er landete in einem Haufen etwa drei Meter bergauf, Beine strampelnd, ein Geräusch machend, das ich nur als empört beschreiben kann.

Ich stand da, keuchend, die Überreste meines Mopps haltend. Der Stiel war sauber in der Mitte durchgebrochen. Der Höhlenmooskopf hatte sich vollständig aufgelöst. Ich hielt einen Stock. Einen sehr kurzen Stock.

Der Keiler rappelte sich auf. Er schüttelte den Kopf. Er drehte sich um, um mich erneut anzusehen. Aber etwas hatte sich verändert. Er sah mich anders an — nicht mit weniger Wut, genau genommen, aber mit einer neuen Qualität. Verwirrung, vielleicht. Vorsicht. Der Blick eines Tieres, das ein leichtes Ziel erwartet hatte und stattdessen einen Mopp gegen die Schienbeine bekommen hatte.

Wir starrten einander an. Der Keiler schnaubte. Ich umklammerte meinen Stock.

Dann, sehr langsam, drehte sich der Keiler um, trabte zum Rand der Lichtung und verschwand im Unterholz. Nicht fliehend — nichts so Großes flieht vor irgendetwas. Einfach... entscheidend, dass ich die Mühe nicht wert war. Was, ehrlich gesagt, die nachvollziehbarste Entscheidung war, die jemals über mich getroffen wurde.

Ich wartete, bis die Krachgeräusche verklungen waren. Dann setzte ich mich ins Gras, weil meine Beine beschlossen hatten, unabhängig von meinem Gehirn, dass Stehen etwas war, wozu sie nicht mehr bereit waren.

Ich saß eine Weile dort. Die Sonne sank tiefer. Der Himmel nahm Farben an, die ich nur in den besseren Gemälden der Großen Halle gesehen hatte — Orange und Rosa und ein tiefes, unmögliches Violett, das meine Brust aus Gründen zusammenschnürte, die ich nicht erklären konnte. Die Luft roch nach hundert Dingen, die ich nicht benennen konnte. Ein Vogel landete auf einem Felsen in der Nähe, betrachtete mich mit immensem Desinteresse und flog davon.

„Also gut", sagte ich. Zu niemandem. „Also gut."