Das Kaninchen

Der Keiler kam zurück.

Nicht stürmend diesmal. Er trat etwa eine Stunde später aus dem Waldrand hervor, während ich immer noch auf dem Hügel saß und versuchte herauszufinden, wie verloren ich ungefähr war (sehr), ob das Portal wieder geöffnet werden konnte (unwahrscheinlich) und ob Höhlenmoos als Nahrung zählte (hoffnungsvoll nicht).

Er trat auf die Lichtung mit der lässigen Selbstsicherheit von etwas, das den Hügel besaß und meine Anwesenheit lediglich duldete. In seinem Maul trug er — ich starrte — ein Kaninchen. Ein sehr totes Kaninchen. Er legte das Kaninchen etwa sechs Meter von mir entfernt ab, warf mir einen Blick zu, der eine Entschuldigung hätte sein können oder eine Drohung, und zog sich an den äußersten Rand der Lichtung zurück, wo er sich ins Gras legte und mich mit seinen kleinen roten Augen beobachtete.

Ich schaute das Kaninchen an. Ich schaute den Keiler an. Ich schaute wieder das Kaninchen an.

„Ist das... für mich?" fragte ich.

Der Keiler sagte nichts, da er ein Keiler war.

Ich bin nicht sicher, was zwischen dem Sturmangriff und dem Kaninchen passiert war. Vielleicht hatte der Mopp seinen Respekt verdient. Vielleicht fühlte er sich schuldig. Vielleicht — und das ist die Erklärung, die ich bevorzuge — erkennen sogar Wildkeiler ein Geschöpf, das einen wirklich furchtbaren Tag hat, und handeln gelegentlich entsprechend.

Ich baute ein Feuer. Diesen Teil konnte ich. Zwerge verbringen vielleicht nicht viel Zeit an der Oberfläche, aber wir verstehen Feuer so wie Fische Wasser verstehen. Ich fand trockenes Holz, schlug Funken aus zwei Steinen — es brauchte fünf Versuche, weil die Steine an der Oberfläche unangemessen glatt sind im Vergleich zu ordentlichem unterirdischem Gestein — und lockte eine kleine Flamme ins Dasein.

Ich kochte das Kaninchen. Ich hatte weder Spieß noch Pfanne noch Gewürze, also tat ich, was ich konnte: steckte es auf meinen abgebrochenen Moppstiel und hielt es über die Flammen wie den erbärmlichsten Kebab der Welt. Das Fleisch verkohlte außen und blieb innen fragwürdig, aber es war heiß und es war Essen, und nach zwölf Stunden Wischen gefolgt von einem Sturz durch einen Müllschacht gefolgt von einer unfreiwilligen Reise durch ein uraltes Portal gefolgt von einem Kampf mit einem Keiler hätte ich meine eigenen Stiefel gegessen, wenn sie jemand auf einen Stock gespießt hätte.

Der Keiler beobachtete vom Rand der Lichtung. Ich riss ein Stück Kaninchen ab und warf es in Richtung des Keilers. Er schnüffelte, fraß es und legte sich wieder hin.

„Prost", sagte ich.

Das Feuer knisterte. Die Sterne kamen heraus — Tausende, mehr als ich mir je vorgestellt hatte, über den Himmel verstreut wie Diamantstaub auf schwarzem Samt. Ich hatte über Sterne gelesen. Ich hatte Zeichnungen gesehen. Aber die Zeichnungen hatten mich nicht auf die schiere Anzahl vorbereitet, oder darauf, wie sie mich klein fühlen ließen auf eine Art, die sich völlig unterschied vom Kleinsein in den Grummelnden Tiefen. Unter der Erde fühlt man sich klein, weil alles von jemandem gebaut wurde, der größer ist als man selbst. Unter den Sternen fühlt man sich klein, weil überhaupt nichts gebaut wurde.

Ich saß an meinem Feuer, den Bauch voll schlecht gekochtem Kaninchen, meinen Mopp zerbrochen, meine Strafe unvollendet, meinen Aufenthaltsort unbekannt und meinen Heimweg bestenfalls ungewiss.

Irgendwo zu meiner Linken schnarchte der Keiler.

Ich war weit, weit weg von der Großen Kreuzung. Weit weg von der Unterberg-Akademie. Weit weg von Duggan und Gloria und dem Tisch, den wir uns in Fortgeschrittene Runenkunde teilten.

Aber das Feuer war warm. Die Sterne waren außergewöhnlich. Und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit fühlte sich die Einschätzung „unbemerkenswert" in meinem Schulzeugnis weniger wie eine Beleidigung an und mehr wie eine Herausforderung.

Ich hatte einen Moppstiel, eine neue Narbe am Knie und einen Keiler, der mir einen Gefallen schuldete.

Es würde reichen müssen.